PETITES MORTS

Une clown a` l'avant-sce`ne sur une chaise. Elle va nous parler mais... c¸a ne sort pas. Et voila` que c'est elle qui sort. Il n'y a qu'une seule issue, une porte rouge framboise. On la retrouve de l'autre co^te'. Mais est-ce la me^me ? Tirant un aspirateur re'calcitrant, a` pre'sent, elle semble avoir cent ans. Et elle ne nous voit plus, toute entie`re tendue vers une action unique, un but ultime : aspirer un tas de poussie`re ou de cendres, au bout de la route. Interminable suspens dicte'par le rythme de son tre`s tre`s vieux corps. La faille vient du cœur, elle appelle a` l'aide, frotte sa de'tresse a` la lampe faiblarde d'un quotidien qui chancelle. Un ge'nie apparai^t. Souvenir lointain, ange magicien ? Il ranime os, muscles et arte`res jusqu'au plaisir ultime d'une dernie`re danse. Qui traverse les mondes, les a^ges, les identite's et le temps. Qui nous entrai^ne dans les me'andres du cerveau de cette dro^le de cre'ature. Faire du toboggan. Faire du trampoline d'un neurone a` l'autre. Stagner dans son quotidien. Ouvrir la porte de ses fantasmes. Se faire aspirer par son cyclone e'motionnel. Clown centenaire ou nourrissonne ? Future ou passe'e ? Arrive'e ou partie ? Seule ou accompagne'e ? He'roi¨ne de ses re^ves, aventurie`re de son intimite', elle inspire, expire, empire sous nos yeux. Entre burlesque minimaliste et Grand Guignol, danse expressionniste et cartoon de'glingue'. < / p>

Tout c¸a ne tient qu'a` un fil... de haricot vert ! < / p>