PETITES MORTS

Une clown à l'avant-scène sur une chaise. Ch ur enfant, elle va nous parler mais ça ne sort pas. Et voilà que c'est elle qui sort. Il n'y a qu'une seule issue, une porte rouge framboise. On la retrouve de l'autre côté. Mais est-ce la même ? Tirant un aspirateur récalcitrant, à présent elle semble avoir cent ans. Et elle ne nous voit plus, toute entière tendue vers une action unique, un but ultime : aspirer un tas de poussière, ou de cendres, au bout de la route. Interminable suspens dicté par le rythme de son très très vieux corps. La faille vient du c ur, elle appelle à l'aide, frotte sa détresse à la lampe faiblarde d'un quotidien qui chancelle. Un génie apparaît. Souvenir lointain, ange magicien ? Il ranime os, muscles et artères jusqu'au plaisir ultime d'une dernière danse. Qui traverse les mondes, les âges, les identités et le temps. Qui nous entraîne dans les méandres du cerveau de cette drôle de créature. Faire du toboggan. Faire du trampoline d'un neurone à l'autre. Stagner dans son quotidien. Ouvrir la porte de ses fantasmes. Se faire aspirer par son cyclone émotionnel. Clown centenaire ou nourrissonne ? Future ou passée ? Arrivée ou partie ? Seule ou accompagnée ? Héroïne de ses rêves, aventurière de son intimité, elle inspire, expire, empire sous nos yeux. Entre burlesque minimaliste et Grand Guignol, danse expressionniste et cartoon déglingué. Jouir, partir ; Partir, danser peut-être ? Tout ça ne tient qu'à un fil de haricot vert !